O sorriso travesso quebra o silêncio. 

A barreira do som comprime os corpos. 

Há estilhaços de dor, de medo, de nada.

Depois, de novo o silêncio, na dança tranquila do teu olhar.

Foi assim que me despi do pensamento mágico. Joelhos junto ao peito, pernas cruzadas, mãos dadas entre si. Aninhei-me o melhor que pude, recortada de encontro ao vazio que deixaste no colchão.

Foi assim, coberta de lágrimas, que esperei a tranquilidade da noite que não chegou.

Foi assim até que o silêncio engoliu as dúvidas e a manhã despertou na certeza da solidão.

Em redor as cores de outrora, quando pegava em pincéis abandonados aos seus restos de tinta. O papel desmaiado no estirador, com os cantos revirados pelo roçagar de antebraços tingidos. 

À frente dos tímidos traços iniciais estendia-se o imaginário. Onde tudo era maior, na dimensão secreta dos adultos, na época das possibilidades.

Aos poucos, as cores de outrora dissolvem-se no redemoinho da aguarrás.

Invejo quem passa pela vida sem lhe perguntar o porquê.

Sem o esmagador peso da angústia. 

A promessa de leveza que seria, então, respirar. 

Ela regressava como derrotada. Tinha sido a miúda com a janela entre si e o mundo. Através da qual o sol queimava, mas não envolvia em abraço quente. A vida aguardava sempre... do outro lado.

Abrem-se as portas à noite.  Em passo decidido afasta-se do dia.

Não precisa de lua ou estrelas ou cama. 

Não sei se pensa o que não sente. Não sei se sente o que cala.

Na dúvida, aconchego a roupa ao corpo e guardo no bolso a mão que largaste.

Setembro nasceu com as cores da saudade, enquanto eu vou aprendendo a existir comigo mesma. A deixar atrás a vida sonhada. 

Ao entrar em casa penduro a ilusão como quem despe o casaco. 

Cá dentro nada. Cá dentro tudo.

Há um cansaço na forma de pensar e uma necessidade por identificar.

Pudesse eu ser diferente de mim.

Como confiar em mim se não sei quem és?
Vinda da escuridão vi serpentinas coloridas a saírem-te da boca em cascatas de sonhos que nunca seriam vividos. Como confiar em mim? Ou num outro tu?
Das noites que me roubaram aos dias depois dos dias, o que fica são as dez toneladas de dor que me deixaste no peito.

Há 5 anos uma morte. No tempo que se seguiu pareço não ter alcançado muito. Podiam ter sido 5 dias. 

No que a vida dos outros avançou, na minha apenas as rugas gritam o tempo. Podiam ter sido 5 dias.

Há 5 anos uma morte. Há 5 anos era sábado também.

“Within your secrets lies your sickness,” Dr. Talbott had said to me when I talked to him (...)

Está no que fica à medida que avanças. 

No caminho dos aromas conhecidos.

Está no contorno dos lábios. 

No traçado que faço do teu regresso, à medida que os passos se afastam.

Está em tudo o que não é. 

Na mão que não estendo. No beijo que fica por dar.

Estará guardado aí.