Quando é que a tristeza se tornou tão leve, a ausência tão palpável?

O azul que te leva tem a velocidade dos ventos do deserto que deixa para trás. 

Despojado. Como se nada, jamais, o tivesse habitado. Grãos de areia caídos entre os dedos, como a vida ao entardecer. 

Árido. Como se ninguém, jamais, tivesse bebido do seu oásis esquecido. 

O azul que te leva tem a força do que teima em resistir. 

Mas nada estremece; nada cala; nada sente. Nunca nada mais perto.

Em redor as cores de outrora, quando pegava em pincéis abandonados aos seus restos de tinta. O papel desmaiado no estirador, com os cantos revirados pelo roçagar de antebraços tingidos. 

À frente dos tímidos traços iniciais estendia-se o imaginário. Onde tudo era maior, na dimensão secreta dos adultos, na época das possibilidades.

Aos poucos, as cores de outrora dissolvem-se no redemoinho da aguarrás.

Abrem-se as portas à noite.  Em passo decidido afasta-se do dia.

Não precisa de lua ou estrelas ou cama. 

Não sei se pensa o que não sente. Não sei se sente o que cala.

Na dúvida, aconchego a roupa ao corpo e guardo no bolso a mão que largaste.

Setembro nasceu com as cores da saudade, enquanto eu vou aprendendo a existir comigo mesma. A deixar atrás a vida sonhada. 

Ao entrar em casa penduro a ilusão como quem despe o casaco. 

Cá dentro nada. Cá dentro tudo.

Há um cansaço na forma de pensar e uma necessidade por identificar.

Pudesse eu ser diferente de mim.

Como confiar em mim se não sei quem és?
Vinda da escuridão vi serpentinas coloridas a saírem-te da boca em cascatas de sonhos que nunca seriam vividos. Como confiar em mim? Ou num outro tu?
Das noites que me roubaram aos dias depois dos dias, o que fica são as dez toneladas de dor que me deixaste no peito.

Há 5 anos uma morte. No tempo que se seguiu pareço não ter alcançado muito. Podiam ter sido 5 dias. 

No que a vida dos outros avançou, na minha apenas as rugas gritam o tempo. Podiam ter sido 5 dias.

Há 5 anos uma morte. Há 5 anos era sábado também.

“Within your secrets lies your sickness,” Dr. Talbott had said to me when I talked to him (...)

Está no que fica à medida que avanças. 

No caminho dos aromas conhecidos.

Está no contorno dos lábios. 

No traçado que faço do teu regresso, à medida que os passos se afastam.

Está em tudo o que não é. 

Na mão que não estendo. No beijo que fica por dar.

Estará guardado aí. 

Maio. Levanta o véu da possibilidade. Tem promessa de mar.

Ou Maio de outro ano qualquer; que em breve o passado é o mesmo e visto de cima os dias esbatem-se uns nos outros.

À distância suficiente tudo é pequeno. 

What a night! What bliss is all about!

I thank my native north country!

From the kingdom of ice and snow,

How fresh and clean May flies in!

- Afanasy Fet

(Epígrafe da partitura de Tchaikovsky para o mês de Maio - White Nights!)

Aqueles primeiros acordes entrecortados pelo ruído da chuva torrencial e do movimento do limpa pára-brisas. 

Numa noite que foram tantas noites entre chuva e lágrimas. A opressão sentida como duas toneladas no peito. 

O passado irrecuperável. O futuro incerto. O presente em cacos.

Hoje estive lá.